Él.

Odio esto. No sé donde puta estarás parado en tus condenadas vacaciones.
Te siento tan léjos. Odio sentir el estúpido sentimiento de extrañarte. Me siento débil en sierto sentido, por tu culpa.
Cómo hacerte entender, que no necesito que me intentes demostrar las cosas con palabras, o con osos de peluche. Decime las cosas de frente. Es lo único que te pido.
Se supone que me llamarías, me ivas a decir cómo se supone que tiene que seguir esto.
Nunca sonó mi puto celular.
Nunca un puto mensaje.
Te puse a prueba. Ese día te puse a prueba. Y no pudiste decirme una idiotes por teléfono. ¿Y vas a poder decírmelo en la cara cuando vuelvas?

Y voy a empezar a delirar ese día que vuelvas. Ya no voy a pensar lo mismo.
Resulta que sé lo que va a suceder.
Voy a ver ese peluche que me describiste, que dijiste que me lo ivas a traer.
Y mi estómago se va a retorcer de ternura, hasta las ganas de vomitar.
Se me van a cruzar miles de pensamientos, y no voy a saber en cuál creer.
Y por último, me van a brillar los ojos como a una niña de cuatro años recibiendo su condenado regalo de navidad, y todo lo que dije por acá, se va a hundir. Mis estúpidos y débiles sentimientos, me van a entorpecer, y voy a saltar a abrazarte, como la mismísima idiota que soy.